(sin título)

Las cosas que nos pesan, que nos impiden viajar a la velocidad o hacia el destino que nos proponemos; las cosas que están de sobra, que estorban: fotos deslavadas, símbolos de un lenguaje que ya no hablamos (que hemos olvidado o, quizá, desaprendido a voluntad), fetiches cancerígenos de obsesiones recurrentes, rostros de personajes que creímos reconocer en sueños. Las cosas que nos pesan, paquetes a cuyo yugo nos hemos acostumbrado y sin el cual, de repente y sin saberlo, ya no nos imaginamos. Ecos idiotas, aquéllo que nos guardamos tan pegado a la piel comienza a confundirse con ella. Sombras de una figura que también se hizo sombra, los laberintos que disfrutábamos dibujándonos tienden a convertirse en nuestra vida misma. Las cosas que nos pesan, que sobreviven gracias a las mentiras que nos contamos, que nos contaron — esas tienen que derribarse. So pena de perderse dentro y alrededor de ellas. Sólo quienes aprenden a reconocer sus anexos, sus prótesis, tienen el derecho a esperar un mejor destino. Cuando hemos dejado lo insalvable podemos pasar por donde sólo cruzan quienes van vestidos por lo meramente esencial; sólo deshaciéndose del exceso de peso podemos exigir nuestro derecho a caminar otros caminos. La vida o es aprender a arrancarse las costras extrínsecas, o no es nada.